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Elle compose un numéro sans chiffres, à personne,
dans une cabine mentale où la ligne est toujours occupée.
Son regard ne demande pas, sa voix s’est coupée,
tout reste en silence, sans réponse.

Sa main agrippe le combiné comme une bouée,
mais la mer est en elle.
Elle parle sans voix,
cherche un écho dans le bruit blanc de l’ego.

Ce n’est pas une crise…
c’est une naissance à l’envers.
Et parfois, pour se trouver,
pour s’aimer avec conscience,
il faut se décrocher.

Un arrachement doux, mais nécessaire,
comme si l’âme devait sortir par les pores,
plutôt que par le souffle.
Elle n’a pas perdu le nord,
elle l’a simplement inversé.

Le miroir n’a plus de sens,
et pourtant elle y entre
comme on entre en silence dans un souvenir oublié.

Qui suis-je, là, juste avant de basculer… ?