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Il marche lentement. Son cœur est cousu dans sa veste. Il a des boutons pour l’oubli.

Il porte un col de fourrure pour taire les orages.

Son regard ne cherche rien,
pas même une étoile.
Il glisse sur le parquet
comme on glisse dans un rêve mouillé.

Il ne pleure plus. Les larmes ont creusé une cave.
Des illusions nagent encore là-bas. Elles sont sans surface, sans rive, sans attente.

Pierrot n’espère pas,
mais il reste debout.
Et ça…c’est déjà un acte de poésie.

« Pierrot ne fuit pas la scène.
Il joue en silence, dans l’ombre du théâtre intérieur.
Sa tristesse n’est pas une faiblesse,
mais un acte de présence. »