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Elles savent avant nous ce que le cœur veut taire.
Elles tremblent, caressent, repoussent, créent…
Elles tracent le visible et l’invisible.
Elles racontent les silences du corps quand la bouche se ferme.
Elles supplient parfois, ou giflent sans toucher.
Mais toujours, elles parlent.
Même dans la pénombre, même dans l’absence.

Elles surgissent du clair-obscur comme deux oracles silencieux,
bagues scellées par les serments d’un autre siècle.
Des griffes fines, noires de nuit, tendues non pas pour mordre,
mais pour témoigner.

Chaque ligne de la paume est une incantation,
chaque ongle un poème de résistance gravé dans la chair.

Elles prient sans dieux,
elles saluent sans soumission,
elles invoquent une lumière intérieure,
celle qu’aucun miroir n’ose refléter.

Sans elles, nous sommes privés d’action, comme un parachute sans ciel.