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Cammina lentamente,
il cuore cucito nella giacca,
bottoni per l’oblio,
e un colletto di pelliccia per tacere le tempeste.

Il suo sguardo non cerca nulla,
neppure una stella.
Scivola sul parquet
come si entra in un sogno inzuppato di pioggia.

Non piange più —
le lacrime hanno scavato una cantina,
dove nuotano ancora illusioni
senza superficie, senza riva, senza attesa.

Pierrot non spera, ma resta in piedi.
E questo …
è già un atto di poesia.

«Pierrot non fugge la scena.
Recita in silenzio, nell’ombra del teatro interiore.
La sua tristezza non è una debolezza…ma un atto di presenza.»